El Ataque suicida de la libertad, o lo inefable evocando un sueño

Esta tarde, mientras el sol moría, algo en mi moría...

GER nunca despertó feliz una mañana, pero jamás dejó de amar la angustía y el dolor.

Buscaba su sinfónico, el color de su mundo, explicado, itinerante, carente de miedos, de engaños; ser como todos y suicidarse, tomar en sus manos la fuente de su esencia y presionarla poco a poco hasta que sus dedos y la palma de su mano estrujen y hagan polvo sus recuerdos.

Una oficina más allá, jean negro y polo blanco arremangado, VTC , en trance, aún no se daba cuenta que llevaba ya 10 años en el Sanatorio, seguía pensando que llamar la atención de todos arreglarían aquella crisis emocional por el nunca formado núcleo familiar, que empezó hace 8 años, cuado decidieron que su esquizofrenia era degenerativa.

10:45 PM, ha llegado a su casa, lee lo último que escribió; decide que ahora será un poema, busca una rima, algo trivial, lo tiene , lo escribe, "pensativa", piensa en su último aliento, repetitiva sensación que desde hace un año le asalta furtivamente, le acosa y le domina, vuelve a mirar los primeros dos párrafos, dos historias. Y un cisne afable que vertiginosamente cae al piso y se hace polvo, y destellos que se filtran, me miran, explican mi último aliento...

Reclamos, delirio y combustión espontánea, traición y olvido apuñalándome, la noche triunfante que aún no acaba, que aún no empieza, que aparenta inútil para secar mis lágrimas, y que está justo detrás de ti mismo.

Fijación y estereotipo, cobarde paso pisando el anterior, que es tu arma para engañarte, para borrar todas tus culpas, aunque tu arma necesite ayuda, aunque tu pseudo complacencia la siga matando poco a poco, arma moribunda y esquizofrénica danzando en una mente cansada a pocos minutos de la media noche.

Las horas pasan... El Ataque suicida de la libertad, o lo inefable evocando un sueño, como apologías de una metáfora recurrente calmando el delirio de mis poros, de lo que queda de mi aliento, contaminando el alma, poco a poco ... ya no mía ...

(inspirado en acontecimientos surreales, de un personaje de otra historia...)

Y aún más, su silencio me ha dejado cayendo a un agujero...

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El libro...

La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades para sobrevivir... Gabriel García Marquez

Delia Córdova, 23 años, estudiante universitaria, jeans negros, casaca beige, toma un taxi en el óvalo El Monitor, la juerga de anoche la tiene cansada aún.

Guillermo Contreras, sale de casa muy temprano con rumbo desconocido, no ha apagado el televisor, un aburrido noticiero informa el cierre de calles en las primeras cuadras de Paseo de la República.

Sábado, sesión de fotografìa, la luz no es buena, Javier Camacho aún no recuperado de aquella operación de desprendimiento de retina guarda con desazón aquella cámara Kodak semi automática, mira hacia la plaza de Barranco, recibe aprobación y júbilo por algunas tomas que le parecen impresentables, sonríe ...

Jueves, Delia decide llamar a Natalia para invitarla a la apertura de aquella tienda de ropa de su amiga de infancia. Natalia entusiasmada encarga a Guillermo avisar de su ausencia a sus demás primos, segundos más tarde encuentra casualmente a su mamá, ambas no deberían estar en el Parque Keneddy.

Los perros del colegio abandonado ladrán con histeria, Marco sale de su casa muy temprano como cada mañana de miércoles. Dos trabajos de medio tiempo y muy pocas ideas de cómo cambiar la situación, saca un cigarrillo de su mochila, lo acaba muy lentamente. Toma el mismo taxi que Delia tomaría dos días después.

Guillermo llega a casa, enciende la computadora, las luces tenues y el sonido repetitivo de una construcción nocturna apagan el ruido que sale de su habitación, sobre su mesa de noche ,a media luz, un libro con dos calaveras en la portada, y en sus pensamientos, la promesa de ser aceptado por fin en la secta. Lee acerca del rito de iniciación, se emociona, son exactamente las 2:00am.

Domingo por la mañana. La madre de Delia está llorando en la sala de emergencias de la Clínica Javier Prado, es la segunda vez que intenta matarse su única hija. En el periódico sobre la recepción informan sobre el grave accidente de Guillermo, sobre-dosis, el señor Alan Córdova se pone nervioso, abraza a su esposa.

Javier desesperado conduce rumbo a la clínica, da mil vueltas antes de salir del Centro de Lima, la llovizna es fuerte, las pistas completamente húmedas hacen aún más fría y triste la mañana.

Sale el médico de la Sala de emergencias, se ponen de pie nerviosos lo padres de Delia al verlo, Javier lucha contra los desvíos por obras que inundan las pistas. Al otro lado de la ciudad Joze Luiz toma un taxi, encuentra un libro con un par de calaveras en la portada... lee la primera página: "Delia Córdova, 23 años, estudiante universitaria, jeans negros..."

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Voy a decir cómo se escribe un verso...

Bajo el ascensor del trabajo, camino hacia la Plaza San Martín, la miro, la respiro, la atravieso lenta y calmadamente, observo también los jardines, las caras de las gentes, los edificios blancos, las luces tan viejas... antes que me de cuenta, ya estoy parado en la primera cuadra de Quilca, antiguo pasaje lleno de murales, hoy comedero turístico. Avanzo raudamente, cuento los pasos que me faltan para terminar el pasaje. Finalmente el teléfono público en la vieja puerta del Queirolo anuncian el comienzo de la zona que más me gusta de Quilca, libros, murales, música, gentes soñando, pensando, volando... Un café a media cuadra, alguna música tribal árabe me acompaña mientras revuelvo la taza de café junto a muchos pensamientos... se hacen pedazos las palabras y se evaporan junto al humo que va saliendo del centro de la taza... acabo, camino unos metros, entro al Averno ... cánticos entre alcohol barato, guitarras y la más impagable felicidad, tan profunda, tan honesta... estoy sentado, mirando las paredes multicolores... una figura se levanta en el estrado, una voz vieja y mil veces lúcida con un sonido atronador en forma de poema, es Luis Yáñez... haciéndonos estremecer una vez más:

Por si acaso
Por si necesitáis mi filiación
Para que las teorías y la metafísica no sean
Requisitorias contra mi muerte
Voy a decir cómo se escribe un verso

Nacer a la vida y ser apaleado

Cruzar con urgencia la niñez
Y ser apaleado

Creer en la felicidad
Y ser apaleado

Amar y ser apaleado

Estar en la verdad
Y ser apaleado

Una pausa
Porque el lomo del hombre
No es tan fuerte

Todos los viernes, religiosamente, en el Centro Contra-Cultural El Averno (Segunda cuadra de Quilca, Lima-Perú) se lleva a cabo el "Viernes Literario", era un asiduo asistente, luego por tiempo lo dejé... ahora que el trabajo me queda a pocas cuadras he vuelto a asistir...

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Inédito de Kafka

Cuando en la noche parece que uno ha decidido quedarse definitivamente en casa; cuando se ha puesto la bata, se ha sentado después de la cena junto a la mesa iluminada y ha iniciado un trabajo o un juego, luego del cual suele irse a dormir; cuando afuera hay muy mal tiempo de modo que quedarse en casa parece lo más natural; cuando ya hace tanto tiempo que uno está sentado tranquilamente a la mesa que el hecho de salir provocaría el asombro general; cuando, además, la entrada de la casa está a oscuras y el portal con cerrojo; y cuando a pesar de todo uno se levanta con un repentino malestar, se quita la bata, se viste con ropa de calle, explica que tiene que salir y después de una breve despedida sale, cerrando con mayor o menor estrépito el portal, de acuerdo al grado de enfado que uno cree haber dejado tras de sí; cuando uno se encuentra en la calle y constata que sus miembros responden con singular soltura a esa inesperada libertad que se le ha concedido; cuando por causa de esta decisión uno siente reunidas en sí todas las capacidades de decisión; cuando uno comprende con mayor claridad que de costumbre que se tiene más poder que necesidad de provocar y soportar los más raídos cambios, y cuando uno transita así las largas calles; entonces, por esa noche, uno se ha separado por completo de su familia, que se desvanece en lo insustancial, y se ha vuelto una silueta firme y de negros trazos, que se golpea los muslos y que se eleva hasta su verdadera forma y estatura.

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En octubre no hay milagros...pero sí propaganda de navidad

Hace algunos años ya me sentía sorprendido por las propagandas de navidad en pleno noviembre, me parecía una exageración, ahora ya empezaron en octubre...como buen amigo de un par de anarcopunks (no Dennis, no diré tu nombre...oops) me preguntaba que día será el de la gran revuelta por el chorro que colmó el vaso. Pero ya estamos demasiado acostumbrados, todo se compra , todo se vende, la gente está demasiado ocupada en sus vidas, en leer o hacer blogs (como este)... por otro lado unos sueñan revoluciones pero no hacen ni una casita para quien no tiene... Pero eso en nada pone en discusión el hecho de que el mercado de valores, religiones, bienestar, sueños, placebos está tan metido en nuestra occidentalizada vida que parece que no hay nada por hacer ...lo siento mayo del 68 por no pedir lo imposible...

Cuánta razón tienes Gabo, lo leí de ti el año pasado , pero se merece nueva posteada.


Estas Navidades Siniestras
GGM

Ya nadie se acuerda de Dios en Navidad . Hay tanto estruendo de cornetas y fuegos de artificio, tantas guirnaldas de focos de colores, tantos pavos inocentes degollados y tantas angustias de dinero para quedar bien por encima de nuestros recursos reales que uno se pregunta si a alguien le queda un instante para darse cuenta de que semejante despelote es para celebrar el cumpleaños de un niño que nació hace 2.000 años en una caballeriza de miseria, a poca distancia de donde había nacido, unos mil años antes, el rey David . 954 millones de cristianos creen que ese niño era Dios encarnado, pero muchos lo celebran como si en realidad no lo creyeran. Lo celebran ademas muchos millones que no lo han creído nunca, pero le gusta la parranda, y muchos otros que estarían dispuestos a voltear el mundo al revés para que nadie lo siguiera creyendo. Seria interesante averiguar cuantos de ellos creen también en el fondo de su alma que la Navidad de ahora es una fiesta abominable, y no se atreven a decirlo por un prejuicio que ya no es religioso sino social.

Lo mas grave de todo es el desastre cultural que estas Navidades pervertidas están causando en América Latina. Antes, cuando solo teníamos costumbres heredadas de España, los pesebres domésticos eran prodigios de imaginación familiar. El niño Dios era mas grande que el buey, las casitas encaramadas en las colinas eran mas grande que la virgen, y nadie se fijaba en anacronismos : el paisaje de Belen era completado con un tren de cuerda, con un pato de peluche mas grande que un león que nadaba en el espejo de la sala, o con un agente de transito que dirigía un rebaño de corderos en una esquina de Jerusalen. Encima de todo se ponía una estrella de papel dorado con una bombilla en el centro, y un rayo de seda amarilla que habría de indicar a los Reyes Magos el camino de la salvación. El resultado era mas bien feo, pero se parecía a nosotros, y desde luego era mejor que tantos cuadros mal copiados del aduanero Rousseau.

La mistificación empezó con la costumbre de que los jugetes no los trajeron los Reyes Magos - como sucede en España con toda razón -, sino el niño Dios. Los niños nos acostábamos mas temprano para que los regalos llegaran pronto, y eramos felices oyendo las mentiras poéticas de los adultos. Sin embargo, yo no tenia mas de cinco años cuando alguien en mi casa decidió que ya era tiempo de revelarme la verdad. Fue una desilusión no solo porque yo creía de veras que era el niño Dios quien traía los jugetes, sino también porque hubiera querido seguir creyéndolo. Ademas , por pura lógica de adulto, pensé entonces que también los otros misterios católicos eran inventados por los padres para entretener a los niños, y me quede en el limbo. Aquel día -como decían los maestros jesuitas en la escuela primaria - perdía la inocencia, pues descubrí que tampoco a los niños los traían las cigüeñas de París , que es algo que todavía me gustaría seguir creyendo para pensar mas en el amor y menos en la píldora.

Todo aquello cambio en los últimos treinta años, mediante una operación comercial de proporciones mundiales que es al mismo tiempo una devastadora agresión cultural . El niño Dios fue destronado por el Santa Claus de los gringos y los ingleses , que es el mismo Papa Noel de los franceses , y a quienes todos conocemos demasiado . Nos llego con todo : el trineo tirado por un alce , y el abeto cargado de juguetes bajo una fantástica tempestad de nieve. En realidad , este ursurpador con nariz de cervecero no es otro que el buen San Nicolas ,un santo al que yo quiero mucho y porque es el de mi abuelo el coronel , pero que no tiene nada que ver con la Navidad , y mucho menos con la Nochebuena tropical de la América Latina. Según la leyenda nórdica , San Nicolas reconstruyo y revivió a varios escolares que un oso había descuartizado en la nieve , y por eso lo proclamaron el patrón de los niños . Pero su fiesta se celebra el 6 de diciembre y no el 25 . La leyenda se volvió institucional en las provincias germánicas del Norte a fines del siglo XVIII , junto al árbol de los juguetes , y hace poco mas de cien años paso a Gran Bretaña y Francia . Luego paso a Estados Unidos , y estos nos lo mandaron para América Latina , con toda una cultura de contrabando : la nieve artificial , las candilejas de colores, el pavo relleno y estos quince días de consumismo frenético al que muy pocos nos atrevemos a escapar . Con todo , tal vez lo mas siniestro de estas Navidades de consumo sea la estética miserable que trajeron consigo : esas tarjetas postales indigentes , esas ristras de foquitos de colores , esas campanitas de vidrio , esas coronas de muérdago colgadas en el umbral , esas canciones de retrasados mentales que son los villancicos traducidos del ingles ; y tantas otras estupideces gloriosas para las cuales ni siquiera valía la pena de haber inventado la electricidad.

Todo eso , en torno a la fiesta mas espantosa del año. Una noche infernal en que los niños no pueden dormir con la casa llena de borrachos que se equivocan de puerta buscando donde desaguar , o persiguiendo a la esposa de otro que acaso tuvo la buena suerte de quedarse dormido en la sala . Mentira : no es una noche de paz y amor , sino todo lo contrario . Es la ocasión solemne de la gente que no se quiere . La oportunidad providencial de salir por fin de los compromisos aplazados por indeseables : la invitación al pobre ciego que nadie invita, a la prima Isabel que se quedo viuda hace quince años , a la abuela paralitica que nadie se atreve a mostrar . Es la alegría por decreto, el cariño por lastima, el momento de regalar porque nos regalan, y de llorar en publico sin dar explicaciones. Es la hora feliz de que los invitados se beban todo lo que sobro de la Navidad anterior : la crema de menta , el licor de chocolate , el vino de plátano . No es raro, como sucede a menudo , que la fiesta termine a tiros . Ni es raro tampoco que los niños - viendo tantas cosas atroces - terminen por creer de veras que el niño Jesús no nació en Belén, sino en Estados Unidos.

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Vístete de cenizas ...

Ideario o Declaración de principios...¿el título qué tiene que ver?. Nunca tiene que ver. ¿Nunca les llegó un e-mail de un amigo preguntándoles que leer mientras oía a Dimitri Shostakovich ? A mí me llegó esta tarde, me pareció tan raro que hice una respuesta rápida, Alejandra Pizarnik , Bukowski , y Borges , eso a un posero nunca le falla. Luego recordé lo oscura que era alguna de la música de Shostakovich, busqué una copia entre mis cosas, un mp3, disco, algo... que bueno que radioblog nunca falla, ya estaba sonando...

Volvimos al tema del ideario, principios de acción, principios ideológicos...difícil reconstruir algo así... amor a lo trascendente... ¿sabes qué quiere decir eso?, Ey ergalústico ¿sabes qué quiere decir eso?, ¿Nada? , es un hecho, este es un tipo que desconoce la mitad de las palabras que escribe, con razón parece un poeta del asfalto, da vueltas sobre la misma oscura, dura y vacía pista siempre.

Ese tipo es Trotskista, por eso le dicen "cuasi", el jorobado de la política. Oye C, con este ritmo jamás vamos a terminar, estamos en una cosa, luego en otra, luego en otra, si no nos concentramos enton... escucha, escucha, parece que ya llegan por los comunistas, Como Pavel Korchaguin en la novela de Ostrovski , "este es el último cigarro que fumo en mi vida", y así fue. Así llegan por los "revisionistas" , así parieron a Wallesa . Y no quiero oir esa basura de que fue la CIA, malísima broma. Te das cuenta este Shostakovich ha compuesto el Soundtrack de nuestras divagaciones .

Ya sé por qué nos desconcentramos tanto, es que todo tiene que ver con todo, ¿no te das cuenta?, buscamos la esencia de la esencia, eso no existe, lo que terminarán siendo estos documentos son un montón de perfectas oraciones, vinculadas armoniosamente entre sí, como las ecuaciones de Einstein. Pero nos movemos a nivel cuántico. Esto no es la realidad, nada coincide.

Entonces acábalo todo, quémalo todo; no somos capaces de hacer lo que nos proponemos porque nunca damos el primer paso... por qué no sólo hacemos algo bueno, pues si cada quien hace algo bueno, cada quien hace su pequeña revolución, todo sería más fácil. Oye, no soy ningún imbécil, eso no sirve. ¿Revoluciones personales?...¿que estás diciendo?. Claro, todo esto terminará en ese patético blog que solo tu lees, y nadie entiende... para qué lo haces... no hablas con nadie...ni con tu familia, ni con tua amigos... Eres un fantasma, ¿por qué no cuentas eso en tu blog?.

C, intentamos hacer algo importante, ¿por qué acabamos en estas discusiones tontas? Parece que tomamos todo muy en serio. Nosotros no somos el comienzo ni el fin de nada, somos un punto en medio de una cadena mayor de procesos que co-construyen estructuras y de vuelta al ciclo, no pensamos en el aire, pertenecemos a nuestro tiempo...

De nuevo sólo palabras... no sé cuándo comenzaremos o terminaremos todo esto ... No sé qué post es el primero....cada post es el primero y el último... como aquel poema, ¿te acuerdas?, el de las puertas que se abrían, la puerta de la puerta del sueño dentro del último sueño del cual nunca se va a despertar...

FIN DEL POST

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