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El libro...

>> domingo, junio 29


La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades para sobrevivir... Gabriel García Marquez

Delia Córdova, 23 años, estudiante universitaria, jeans negros, casaca beige, toma un taxi en el óvalo El Monitor, la juerga de anoche la tiene cansada aún.

Guillermo Contreras, sale de casa muy temprano con rumbo desconocido, no ha apagado el televisor, un aburrido noticiero informa el cierre de calles en las primeras cuadras de Paseo de la República.

Sábado, sesión de fotografìa, la luz no es buena, Javier Camacho aún no recuperado de aquella operación de desprendimiento de retina guarda con desazón aquella cámara Kodak semi automática, mira hacia la plaza de Barranco, recibe aprobación y júbilo por algunas tomas que le parecen impresentables, sonríe ...

Jueves, Delia decide llamar a Natalia para invitarla a la apertura de aquella tienda de ropa de su amiga de infancia. Natalia entusiasmada encarga a Guillermo avisar de su ausencia a sus demás primos, segundos más tarde encuentra casualmente a su mamá, ambas no deberían estar en el Parque Keneddy.

Los perros del colegio abandonado ladrán con histeria, Marco sale de su casa muy temprano como cada mañana de miércoles. Dos trabajos de medio tiempo y muy pocas ideas de cómo cambiar la situación, saca un cigarrillo de su mochila, lo acaba muy lentamente. Toma el mismo taxi que Delia tomaría dos días después.

Guillermo llega a casa, enciende la computadora, las luces tenues y el sonido repetitivo de una construcción nocturna apagan el ruido que sale de su habitación, sobre su mesa de noche ,a media luz, un libro con dos calaveras en la portada, y en sus pensamientos, la promesa de ser aceptado por fin en la secta. Lee acerca del rito de iniciación, se emociona, son exactamente las 2:00am.

Domingo por la mañana. La madre de Delia está llorando en la sala de emergencias de la Clínica Javier Prado, es la segunda vez que intenta matarse su única hija. En el periódico sobre la recepción informan sobre el grave accidente de Guillermo, sobre-dosis, el señor Alan Córdova se pone nervioso, abraza a su esposa.

Javier desesperado conduce rumbo a la clínica, da mil vueltas antes de salir del Centro de Lima, la llovizna es fuerte, las pistas completamente húmedas hacen aún más fría y triste la mañana.

Sale el médico de la Sala de emergencias, se ponen de pie nerviosos lo padres de Delia al verlo, Javier lucha contra los desvíos por obras que inundan las pistas. Al otro lado de la ciudad Joze Luiz toma un taxi, encuentra un libro con un par de calaveras en la portada... lee la primera página: "Delia Córdova, 23 años, estudiante universitaria, jeans negros..."


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El cuervo... 2.0

>> miércoles, marzo 19


El cuervo mira la ciudad desolada, no hay vuelta atrás, vuelas sobre la flecha del tiempo, la irreversibilidad del tiempo me hace recorrer en todas direcciones recuerdos vagos que han de romperse en mil pedazos, pues esta noche quisiera volver el tiempo atrás y lo único que vuelve es esta noche cansada.

La única forma de evolución válida es aquella que nace de la cooperación, del acoplamiento estructural, estructura y organización co-construyen mi entidad, mientras me camuflo en mi entorno sólo deseo que mi existencia pase a a formar un infinito más.

http://canalphotos.org/7-23_canal_katydid_3_PS_rz.jpg

Despiertas, la chica popular te ha dejado un mensaje sobre la mesa de noche, como siempre se fue antes que amanezca. La violenta fractalidad de mis mundos va camino poco a poco hacia la incomprensión, hacia mi estúpido desorden, mi aparente simpleza, mi bien lograda inmadurez.

Combatir fuego con fuego hasta el hartazgo. Todo tiene sus bemoles, menos yo, que siempre voy camino a un precipicio, atractor de mi adaptativa complejidad auto-organizada, que en este blog se pretende autopoiética.

La yuxtaposición en todos mis movimientos, camino hacia la nada.

Hoy tengo ganas de acabar todo, de descubrir una palabra, una sola palabra, pero que haga estallar por completo el universo.

Como si tuvieras que escribirlo todo de nuevo... así renace a veces la esperanza.

Cómo llueve en el paraíso!!


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El caos que en mi reside ... que será tu calma

>> lunes, enero 28

"Una mitad del mundo está compuesta por personas que tiene algo que decir y no pueden, y la otra mitad de quienes no tienen nada que decir y siguen diciéndolo." - Robert Frost


Bajo el cielo umbrío de tristes presagios sólo somos sombras bajo este sol que pudre e infecta las heridas abiertas en tu espalda por las afiladas garras de tus miedos y que no hacen más que acelerar tu cambio de piel, cada lágrima de fuego que derramas sólo sirve para incendiar la pradera; con las rodillas besando el suelo ruegas que se encuentre un poco a sí misma, que no busque más sueños que sólo la alejen de ti, que musite tu nombre y mirándose en tus ojos te diga que ve lo que hay debajo de tu piel, eso es todo lo que deseas.

Amenece, seductor cazador de ratas, en el irreflexo equilibrio dinámico de tus demonios, en el estado caótico y entrópico de tu ambivalente seguridad que hace más provable tu destrucción que tu re-evolución, y, mientras a un costado pesas todas las plumas que ya deben equivaler a tu corazón, piensas en la estupidez sencilla de esos recuerdos, la tranquilidad y fragilidad personal de su memoria, esos dias soleados para hablar de bikinis, y los dias nublados para colorear bufandas y abrigos de piel, y repentinamente sus buenas acciones, más simples que tus pensamientos, endulzan el fin de la tarde mientras que el sol embriagado de pasión y cansancio se ahoga lentamente en el mar. Llega la noche y te disfrazas, lo sé, tú no te ocultas, es sólo que has olvodado quien eras, pero eso no importa ya, importa el instante en que tomemos conciencia del sentido de nuestras vidas, pero descuida, mi mano seguirá tendida para que nos ayudemos a descubrir quienes debemos ser.

Contigo han vuelto la luna y mi inspiración, ahora que noto tu ausencia y que no sé qué extraño de ti, y este lápiz etereo, inerte de melancolía, piensa en tus abrazos y sucesivas muertes, y no seré yo jamás un amarillo recuerdo bajo tu almohada, ni la voz ambigua que te muerda los tobillos, intentaré hacerte feliz aún después que termine este espasmo y lúgubres sombras se conviertan en haces de luces multicolores que acompañen nuestra soledad tan sola, quizás nos acostumbremos a vivir con ella.





H.R. Giger

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